Cartas de amor

Mi carta de amor

admin — Mon, 16 Aug 2010 21:16:19 +0000

Estoy aguantando como no tienes una idea las ganas de llorar.

siento que me estoy muriendo lentamente…pero el dolor es tan agudo que hoy si me ha tumbado.

como quisiera poder ver si tu estas sintiendo lo mismo que yo.

tengo tanto miedo que me digas que no volveremos…que no me veo viviendo sin ti, ya no seria vivir, si no sobrevivir.

dime como debo hacer si no estas?

como quisiera retroceder el tiempo y haber tenido esta conversacion que nos llevo a tomar estas 2 semanas antes, cuando tu aun no salias con ella.

no la odio, solo si la escoges, espero que te haga feliz, yo de verdad que no puedo vivir cerca de ti, me iria lejos, tierra de por medio, o no se.

de verdad no se… rezo todos los dias cuando siento ganas de llorar para que diosito te traiga a mi…. trato de no pensar tanto pero es dificil…

me he mantenido ocupada pero no logro olvidarme un segundo de que existes.

mi cabeza solo me dice que estas feliz por ahi, tranquilo, distrayendote y yo aqui sufriendo a mil mares.

quisiera dejar de sentir esta presion en el pecho… que solo duele cuando respiro… grave no? como iba a yo a saber que me moriria sin ti, esto es vida? no no no….

todo apuenta a ti, todo me recuerda a ti, cada vez que me preguntan por ti no se que decir, se me hace un nudo en la garganta.

quisiera mostrate el mundo, ir de tu mano hasta el mismo infierno si me lo pides, por ti lo daria todo.

no te imaginas las cosas por las que me tenido que pasar para darme cuenta de que es contigo con quien quiero estar…

supongo que por eso no me he dejado llevar por nadie, porque solo se que mi corazon te quiere a ti… te entregue mi vida y nunca me la devolviste..

quisiera poderte decir todo esto pero… debo darte chance a que decidas con quien quieres estar.

no quiero que estes conmigo por lastima, quiero que estes conmigo porque me amas o quieres tanto como yo a ti.

estaria dispuesta a apostar mi vida por ti en este momento? creo que esa respuesta hasta tu la sabrias.

que dificil de verdad han sido estos dias sin ti, y pensar que aun me queda 1 semana, no se como voy a hacer.

quisiera pensar que me extrañas pero si no has roto el pacto de las 2 semanas, supongo que es que estas bien y que solo esperas que llegue el dia para decirme que ya conmigo no estaras.

en el fondo tengo mi esperanza… pero me da miedo rezar y pedirle a dios que te quedes conmigo…”

Carta de amor enviada por Anabella Filippi

EL MISTERIO DEL AMOR

admin — Thu, 27 May 2010 01:07:38 +0000

En el principio fue la obscuridad, una densa e ilimitada negrura que enelasaba todos mis sentimientos…., nadie existía y la obscuridad palpitaba en el primer suspiro, no existía el dolor ni las lagrimas no existía el principio ni el fin, únicamente las profundidades internas enlazadas unidas a la negrura de las profundidades externas , no existían limites
He aquí el comienzo del primer misterio
…………………………
la llave a esta dimensión no existía pero ese mundo también apareció por otro ser si ese eras tu
…………………………
mientras en los siete vértices del sufrimiento mi corazón se calcinaba en el fuego de las estrellas , tanto miedo de darse cuenta que podías ser especial en mi vida que eras el complemento que no había podido descubrir en tanto tiempo que en el momento en el que tu llegaste a él se convirtió en un paraíso lleno de magia ….

La miseria llamada ida transcurría y todo seguía igual pues el AMOR lo abarcaba todo a pesar de tu belleza y sinceridad el dolor no podía ser borrado y era llamado momento de
………………………
En ese momento sólo escuchaba los latidos de mi corazón que cada segundo se hacían más y más intensos y en el espejo miraba el reflejo de tus pupilas quizá pienses que era una complejidad pero me di cuenta que me robaste el corazón y te comenzaba AMAR solo existía tu mirada …, el tiempo transcurría y los relojes pararon en ese momento pero tu no imaginabas cuanto te quería ………
TE AMO, Oscar Iván Hernádez Pérez
……………………………………………………………………………………

Carta enviada por NORMA IVONNE GARCIA MONTEJANO

EL VERDADERO AMOR

admin — Wed, 26 May 2010 15:14:48 +0000

Para IVAN HERNADEZ PEREZ – ESTADO DE MEXICO

EL VERDADERO AMOR

Salí de la obscuridad y llegué a la luz; porque yo escogí que así fuera, dejé el llanto y la tristeza de mi alma

y ahora confío en el hombre que me hace feliz Y ese eres tú: IVAN HERNANDEZ PEREZ

y si tu, amiga, me preguntas si soy feliz?

Te responderé!!!

Inmensamente feliz!

Pues a mi lado está el hombre al que amo y me ama.

Por que él y yo vivimos solamente por este amor que es tan bonito y profundo.

Con un beso de amor, y el cielo que es nuestro refugio.

Este amor que siento por ti está grabado muy dentro de mi pecho

donde nadie pueda hacerme daño ni contamine este sentimiento.

Este amor que sentimos el uno por el otro es tan claro, tan puro como el cristal.

y sabes por que?: Porque brota del alma!

TE AMO MI VIDA

Contigo he conocido el verdadero amor. Yo soy tuya y jamás te dejaré ir.

Pues tengo la esperanza de ser la mujer de tu vida y la que marque la diferencia en ella.

Te ama: NORMA IVONNE GARCIA MONTEJANO

Cartas literarias a una mujer: Carta II

admin — Tue, 11 May 2010 14:29:39 +0000

En mi anterior te dije que la poesía eres tú, porque tú eres la más bella personificación del sentimiento, y el verdadero espíritu de la poesía no es otro.
A propósito de esto, la palabra amor se deslizó de mi pluma en uno de los párrafos de mi carta.
De aquel párrafo hice el último. Nada más natural.
Voy a decirte el porqué.
Existe una preocupación bastante generalizada, aun entre las personas que se dedican a dar formas a lo que piensan, que a mi modo de ver es, sin parecerlo, una de las mayores.
Si hemos de dar crédito a los que de ella participan, es una verdad tan innegable que se puede elevar a la categoría de axioma, el que nunca se vierte la idea con tanta vida y precisión, como en el momento en que ésta se levanta semejante a un gas desprendido, y enardece la fantasía y hace vibrar todas las fibras sensibles, cual si las tocase una chispa eléctrica.
Yo no niego que suceda así. Yo no niego nada, pero por lo que a mí toca, puedo asegurarte que cuando siento no escribo. Guardo, sí, en mi cerebro escritas, como en un libro misterioso, las impresiones que han dejado en él su huella al pasar; estas ligeras y ardientes, hijas de la sensación, duermen allí agrupadas en el fondo de mi memoria, hasta el instante en que, puro, tranquilo, sereno, y revestido, por decirlo así, de un poder sobrenatural, mi espíritu las evoca, y tienden sus alas trasparentes que bullen con un zumbido extraño, y cruzan otra vez a mis ojos como en una visión luminosa y magnífica.
Entonces no siento ya con los nervios que se agitan, con el pecho que se oprime, con la parte orgánica y material que se conmueve al rudo choque de las sensaciones producidas por la pasión y los afectos; siento, sí, pero de una manera que puede llamarse artificial; escribo, como el que copia de una página ya escrita; dibujo, como el pintor que reproduce el paisaje, que se dilata ante sus ojos y se pierde entre la bruma de los horizontes.
Todo el mundo siente.

Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que éstos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son.
Efectivamente es más grande, más hermoso figurarse al genio ebrio de sensaciones y de inspiración, trazando, a grandes rasgos, temblorosa la mano con la ira, llenos aún los ojos de lágrimas o profundamente conmovido por la piedad, esas tiradas de poesía que más tarde son la admiración del mundo; pero ¿qué quieres? No siempre la verdad es lo más sublime.
¿Te acuerdas? No hace mucho que te lo dije a propósito de una cuestión parecida.
Cuando un poeta te pinte en magníficos versos su amor, duda.
Cuando te lo dé a conocer en prosa y mala, cree.
Hay una parte mecánica, pequeña y material en todas las obras del hombre, que la primitiva, la verdadera inspiración desdeña en sus ardientes momentos de arrebato.
Sin saber cómo, me he distraído del asunto.
Como quiera que lo he hecho por darte una satisfacción, espero que tu amor propio sabrá disculparme.
¿Qué mejor intermediario que éste para con una mujer?
No te enojes. Es uno de los muchos puntos de contacto que tenéis con los poetas, o que éstos tienen con vosotras.
Sé, porque lo sé, aun cuando tú no me lo has dicho, que te quejas de mí, porque al hablar del amor detuve la pluma y terminé mi primera carta como enojado de la tarea.
Sin duda, ¿a qué negarlo?, pensaste que esta fecunda idea se esterilizó en mi mente por falta de sentimiento.
Ya te he demostrado tu error.
Al estamparla, un mundo de ideas confusas y sin nombre se elevaron en tropel de mi cerebro, y pasaron volteando alrededor de mi frente como una fantástica ronda de visiones quiméricas.
Un vértigo nubló mis ojos.
¡Escribir! Oh, si yo pudiera haber escrito entonces, no me cambiaría por el primer poeta del mundo.
Mas… entonces lo pensé, y ahora lo digo. Si yo siento lo que siento para hacer lo que hago, ¿qué gigante océano de luz y de inspiración no se agitaría en la mente de esos hombres que han escrito lo que a todos nos admira?
Si tú supieras cómo las ideas más grandes se empequeñecen al encerrarse en el círculo de hierro de la palabra; si tú supieras qué diáfanas, qué ligeras, qué impalpables son las gasas de oro que flotan en la imaginación, al envolver esas misteriosas figuras que crea, y de las que sólo acertamos a reproducir el descarnado esqueleto; si tú supieras cuán imperceptible es el hilo de luz que ata entre sí los pensamientos más absurdos, que nadan en su caos; si tú supieras…, pero, ¿qué digo? Tú lo sabes, tú debes saberlo.
¿No has soñado nunca?
¿Al despertar te ha sido alguna vez posible referir con toda su inexplicable vaguedad y poesía lo que has soñado?
El espíritu tiene una manera de sentir y comprender especial, misteriosa, porque él es un arcano; inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.
¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente a veces para expresar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?
Imposible.
Sin embargo, yo procuraré apuntar, como de pasada, algunas de las mil ideas que me agitaron durante aquel sueño magnífico, en que vi al amor envolviendo la humanidad, como en un fluido de fuego, pasar de un siglo en otro, sosteniendo la incomprensible atracción de los espíritus, atracción semejante a la de los astros, y revelándose al mundo exterior por medio de la poesía, único idioma que acierta a balbucear algunas de las frases de su inmenso poema.
Pero, ¿lo ves? Ya quizá ni tú me entiendes, ni yo sé lo que me digo.
Hablemos como se habla. Procedamos con orden. ¡El orden! ¡Lo detesto, y, sin embargo es tan preciso para todo!…
La poesía es el sentimiento; pero el sentimiento no es más que un efecto, y todos los efectos proceden de una causa, más o menos conocida.
¿Cuál lo será? ¿Cuál podrá serlo de este divino arranque de entusiasmo, de esta vaga y melancólica aspiración del alma, que se traduce al lenguaje de los hombres por medio de sus más suaves armonías, sino el amor?
Sí; el amor es el manantial perenne de toda poesía, el origen fecundo de todo lo grande, el principio eterno de todo lo bello y, digo el amor, porque la religión, nuestra religión, sobre todo, es amor también, es el amor más puro, más hermoso, el único infinito que se conoce, y sólo a estos dos astros de la inteligencia puede volverse el hombre, cuando desea luz que alumbre en su camino, inspiración que fecundice su vena estéril y fatigada.
El amor es la causa de sentimiento, pero… ¿qué es el amor?
Ya lo ves, el espacio me falta, el asunto es grande y…, ¿te sonríes?… ¿Crees que voy a darte una excusa fútil para interrumpir mi carta en este sitio?
No; ya no recurriré a los fenómenos del mío para disculparme de no hablar del amor. Te lo confesaré ingenuamente, tengo miedo.
Algunos días, sólo algunos, y te lo juro, te hablaré del amor a riesgo de escribir un millón de disparates.
¿Por qué tiemblas? dirás sin duda. ¿No hablan de él a cada paso, gentes que ni aun lo conocen? ¿Por qué no has de hablar tú, tú que dices que lo sientes?
¡Ay! acaso por lo mismo que ignoran lo que es, se atreven a definirlo.
¿Vuelves a sonreírte?…
Créeme; la vida está llena de estos absurdos.
(Gustavo Adolfo Bécquer)

Cartas literarias a una mujer: Carta I

admin — Sat, 08 May 2010 14:20:22 +0000

En una ocasión me preguntaste: ¿Qué es la poesía?
¿Te acuerdas?
No sé a qué propósito había yo hablado algunos momentos antes de mi pasión por ella.
¿Qué es la poesía? me dijiste; y yo, que no soy muy fuerte en esto de las definiciones, te respondí titubeando: la poesía es… es… y sin concluir la frase buscaba inútilmente en mi memoria un término de comparación, que no acertaba a encontrar.
Tú habías adelantado un poco la cabeza para escuchar mejor mis palabras; los negros rizos de tus cabellos, esos cabellos que tan bien sabes dejar a su antojo, sombrear tu frente con un abandono tan artístico, pendían de tu sien y bajaban rozando tu mejilla hasta descansar en tu seno; en tus pupilas, húmedas y azules como el cielo de la noche, brillaba un punto de luz, y tus labios se entreabrían ligeramente al impulso de una respiración perfumada y suave.
Mis ojos que, a efecto sin duda de la turbación que experimentaba, habían errado un instante sin fijarse en ningún sitio, se volvieron entonces instintivamente hacia los tuyos, y exclamé al fin: ¡la poesía… la poesía eres tú!
¿Te acuerdas?
Yo aún tengo presente el gracioso ceño de curiosidad burlada, el acento mezclado de pasión y amargura con que me dijiste: ¿Crees que mi pregunta sólo es hija de una vana curiosidad de mujer? Te equivocas. Yo deseo saber lo que es la poesía, porque deseo pensar lo que tú piensas, hablar de lo que tú hablas, sentir con lo que tú sientes, penetrar por último en ese misterioso santuario en donde a veces se refugia tu alma, y cuyo dintel no puede traspasar la mía.

Cuando llegaba a este punto se interrumpió nuestro diálogo. Ya sabes por qué. Algunos días han transcurrido. Ni tú ni yo lo hemos vuelto a renovar, y sin embargo, por mi parte no he dejado de pensar en él. Tú creíste, sin duda, que la frase con que contesté a tu extraña interrogación, equivalía a una evasiva galante.
¿Por qué no hablar con franqueza? En aquel momento di aquella definición, porque la sentí, sin saber siquiera si decía un disparate.
Después lo he pensado mejor, y no dudo al repetírtelo. La poesía eres tú.
¿Te sonríes? Tanto peor para los dos. Tu incredulidad nos va a costar a ti el trabajo de leer un libro y a mí el de componerlo.
¡Un libro! exclamas palideciendo y dejando escapar de tus manos esta carta. No te asustes. Tú lo sabes bien: un libro mío no puede ser muy largo. Erudito, sospecho que tampoco. Insulso, tal vez; mas para ti, escribiéndolo yo, presumo que no lo será, y para ti lo escribo.
Sobre la poesía no ha dicho nada casi ningún poeta; pero en cambio hay bastante papel emborronado por muchos que no lo son.
El que la siente se apodera de una idea, la envuelve en una forma, la arroja en el estadio del saber y pasa. Los críticos se lanzan entonces sobre esa forma, la examinan, la disecan y creen haberla comprendido cuando han hecho su análisis. La disección podrá revelar el mecanismo del cuerpo humano; pero los fenómenos del alma, el secreto de la vida ¿cómo se estudian en un cadáver?
No obstante, sobre la poesía se han dado reglas, se han atestado infinidad de volúmenes, se enseña en las universidades, se discute en los círculos literarios y se explica en los ateneos.
No te extrañes. Un sabio alemán ha tenido la humorada de reducir a notas y encerrar en las cinco líneas de una pauta el misterioso lenguaje de los ruiseñores. Yo, si he de decir la verdad, todavía ignoro qué es lo que voy a hacer, así es que no puedo anunciártelo anticipadamente.
Sólo te diré, para tranquilizarte, que no te inundaré en ese diluvio de términos que pudiéramos llamar facultativos, ni te citaré autores que no conozco, ni sentencias en idiomas que ninguno de los dos entendemos.
Antes de ahora te lo he dicho. Yo nada sé, nada he estudiado, he leído un poco, he sentido bastante y he pensado mucho, aunque no acertaré a decir, si bien o mal. Como sólo de lo que he sentido y he pensado he de hablarte, te bastará sentir y pensar para comprenderme.
Herejías históricas, filosóficas y literarias presiento que voy a decir muchas. No importa. Yo no pretendo enseñar a nadie, ni erigirme en autoridad, ni hacer que mi libro se declare de texto.
Quiero hablarte un poco de literatura, siquiera no sea más que por satisfacer un capricho tuyo; quiero decirte lo que sé de una manera intuitiva, comunicarte mi opinión y tener al menos el gusto de saber, que si nos equivocamos, nos equivocamos los dos, lo cual, dicho sea de paso, para nosotros equivale a acertar.
La poesía eres tú, te he dicho, porque la poesía es el sentimiento y el sentimiento es la mujer.
La poesía eres tú porque esa vaga aspiración a lo bello que la caracteriza y que es una facultad de la inteligencia en el hombre, en ti pudiera decirse que es un instinto.
La poesía eres tú porque el sentimiento que en nosotros es un fenómeno accidental y pasa como una ráfaga de aire, se halla tan íntimamente unido a tu organización especial, que constituye una parte de ti misma.
Últimamente, la poesía eres tú; porque tú eres el foco de donde parten sus rayos.
El genio verdadero tiene algunos atributos extraordinarios que Balzac llama femeninos y que efectivamente lo son.
En la escala de la inteligencia del poeta hay notas que pertenecen a la de la mujer y éstas son las que expresan la ternura, la pasión y el sentimiento. Yo no sé por qué los poetas y las mujeres no se entienden mejor entre sí. Su manera de sentir tiene tantos puntos de contacto. Quizás por eso… pero dejemos digresiones y volvamos al asunto.
Decíamos…, ¡ah! sí, hablábamos de la poesía.
La poesía es en el hombre una cualidad puramente del espíritu; reside en su alma, vive con la vida incorpórea de la idea y para revelarla necesita darle una forma. Por eso la escribe.
En la mujer, por el contrario, la poesía está como encarnada en su ser; su aspiración, sus presentimientos, sus pasiones y su destino son poesía: vive, respira, se mueve en una indefinible atmósfera de idealismo que se desprende de ella, como un fluido luminoso y magnético; es, en una palabra, el verbo poético hecho carne.
Sin embargo, a la mujer se la acusa vulgarmente de prosaísmo. No es extraño. En la mujer es poesía casi todo lo que piensa; pero muy poco de lo que habla. La razón yo la adivino, y tú la sabes.
Quizá cuanto te he dicho lo habrás encontrado confuso y vago. Tampoco debe maravillarte.
La poesía es al saber de la humanidad lo que el amor a las otras pasiones.
El amor es un misterio. Todo en él son fenómenos a cuál más inexplicables; todo en él es ilógico; todo en él es vaguedad y absurdo.
La ambición, la envidia, la avaricia, todas las demás pasiones tienen su explicación y aún su objeto, menos la que fecundiza el sentimiento y lo alimenta.
Yo, sin embargo, la comprendo; la comprendo por medio de una revelación interna, confusa e inexplicable.
Deja esta carta, cierra tus ojos al mundo exterior que te rodea, vuélvelos a tu alma, presta atención a los confusos rumores que se elevan de ella, y acaso la comprenderás como yo.
(Gustavo Adolfo Bécquer)

Momentos

admin — Wed, 05 May 2010 14:06:35 +0000

Mientras silenciosamente me hallaba
en el éxtasis profundo de mi estudio nocturno,
acompañado de tic-tac acompasado del momento producido por el reloj,
sentí un enorme vacío que inundaba mi alma,
el cual, solo se llenaba al pensar en ti,
y casi parecía vagabundo de tu amor.

Exclamé un suspiro,
y declinando la mirada sentí un gran silencio que me aturdía,
sus notas transitaban apacibles por la estancia,
que impregnaban con su fragancia
todo lo que tocaban.

Frente a un espejo aprecié la profundidad de la noche
y sólo mis pensamientos cargados de ti
me acompañaron a la cama.

Todo lo que veía lo escuchaba,
no sabía o mejor aún no comprendía esa dimensión tan grande
que podría significar poder tener tu amor
y brotaban, entonces, dentro de mí,
pequeñas manifestaciones de melancolías casi imperceptibles.

No me resignaba a encadenar
en los rincones más oscuros de mi cerebro y mi corazón,
tu bello rostro, tus bellas palabras, tus bellas manos, tus bellos ojos
en fin porque todo de tí me parecía bello.

Solo anhelo algo que tranquilice mi lamento,
algo que devuelva la felicidad a mi alma,
algo que rompa con esta horrible calma,
algo que apague las llamas de mi corazón,
y ese algo sólo puedes ser TU.

Sin que tú me lo pidieras,
sin que tú me lo mencionaras,
yo quisiera cambiar mis poemas por tus manos,
cambiaría estos renglones completos de soledad por palabras,
sólo por la forma como me mirarías
me quedaría callado todos los días.

A cambio de tu risa,
yo entregaría mis noches de luna llena
que son todo lo que tengo,
por un ¡TE AMO!.

Y quisiera poder gritar al mundo
que un poema es la mayor expresión de la humanidad,
porque ¡TE AMO!,
y sólo tú harás que todas mis ilusiones,
pensamientos y esperanzas sean una realidad.

CARTA PARA UN AMOR PERDIDO

admin — Sat, 01 May 2010 07:40:29 +0000

¿ Qué es lo que hace que una persona se deteste a sí misma? Quizás la cobardía al eterno miedo de equivocarse, de no hacer lo que los de más esperan.

Hace algunos minutos estaba alegre, había olvidado que te había perdido, cuando volví a entender la situación en la que me encuentro, me asusté. Me asuste porque tengo miedo a no poder volver a verte, a besarte, a acariciarte, a sentirte….

He conseguido tener la apariencia de mujer independiente, cuando en verdad necesito a alguien desesperadamente. Estoy suprimida como persona, ya no estoy segura de mi misma y necesito volver a ser quien era, saber reaccionar con calma y fingir que las ofensas nunca me hieren, pues tengo que aparentar que soy fuerte aunque no lo sea. Nunca me han sobrado fuerzas para ser yo misma: una persona que al igual que los de más necesita de alguien para ser feliz y ese alguien eres tú.

He llegado al vacío, a la soledad completa. Estoy rodeada de gente y aún así me siento sola. Sola porque tú no estás a mi lado. Y por mucho que lo intente no consigo odiarte. ¿Cómo voy a odiar a quien solo me dio amor?

Sin embargo, me odio a mi misma por haberte hecho daño. Nunca había sido capaz de odiar tanto a alguien como me odio a mí. Me odio tan fuerte y tan intensamente que ya no me quedan rastros de amor en el corazón.

Aunque estés lejos todavía noto tu presencia dentro de mí y te seguiré echando de menos aunque estés cerca. No pido que vuelvas junto a mí. Solo te pido que no me arranques de tu vida como si nunca hubiera existido. Porque tú eres un retrato de mi alma, no podemos vivir el uno sin el otro y aunque seamos tan diferentes, en el fondo queremos lo mismo, AMOR..

Sinceramente, todo sería más fácil y distinto si tú estuvieras a mi lado.Tengo miedo de que todo lo que hemos compartido hasta ahora se esfume por culpa de no saber entendernos, de no saber respetarnos. Tengo miedo de perderte y de no volver a verte. Porque ante todo eres mi mejor amigo, mi confidente, él que me escucha y ayuda y él que siempre ha estado a mi lado. Por eso y por mucho más, perderte, sería como perder la vida y eso es lo que menos deseo. Porque te quiero con locura y nunca podré olvidarte.

Carta de amor enviada por Alazne Alza Rodriguez

TU MUSA

admin — Sat, 03 Oct 2009 06:55:30 +0000

Eso me dices muchas veces, que tu inspiración soy yo BELLE

Que tu arte nace de mi cuerpo, de mi ser, cuando me tienes en tus brazos me convierto en tu locura, tu delirio, me suplicas que me quede una noche entera contigo, en tu cama, que despertemos unidos, ver un amanecer juntos. Sabes mi cielo que si algún día me quedo sucumbida a tus noches de placer y amor será para no moverme jamás de tu lado.

Tus cartas reflejadas en un blog oculto a los ojos de las miradas indiscretas, me recuerdan cada día de quien necesito alimentarme, de quien necesito saber, de quien no necesito esconderme.

Son pocas las ocasiones que tenemos de vernos y muchas las de amarnos, a través de unas líneas, unas palabras que cada día suenan más cercanas.

Cuando llega el día de verte, me siento nerviosa, atraída por la idea de poseerte, de hacerte mío, (menos mal que tu te dejas hacer).

Tú también eres mi inspiración, por muchos hombres que ocupen un lugar fugaz en mi alcoba solo hay uno que me inspire lo que intento trasmitir en mis humildes letras, el ser atrevida, loca, sensual, sin temor a ser repudiada. …….

A estas alturas de nuestro amor-sexo he prendido varias cosas, la más importante conocer el PARAÍSO.

Tu mirada siempre se pierde en la mía, en mis ojos, los cuales me dices que te enamoran por lo bellos que son, por su color azul- verdoso, porque cuando alcanzo el clímax brillan mucho y no se ocultan ante la felicidad.

Tus labios buscan los míos, te encanta mi manera de besar, apasionada, dándolo todo en cada beso, en cada momento, recorro tu boca no te oculto mi pasión en ningún momento.

Mis pechos te fascinan, firmes, duros, tus manos recorren con impaciencia cada milímetro de mi cuerpo, tus dedos se pierden entre mis piernas buscando mi tesoro oculto, húmedo, deseoso de ti, abriéndose para dejar paso a la posesión absoluta.

Nuestra relación es como es, si algún día cambia solo tu y yo lo sabremos pero lo más importante de ella es el respeto mutuo y la sinceridad que mantenemos desde hace más de tres años.

Carta de amor enviada por BELLE de La Seo de Urgel

ENVIANOS TUS CARTAS O POEMAS

admin — Sun, 27 Sep 2009 15:08:27 +0000

Este es un portal de cartas de amor que son enviadas por todos los usuarios de la red. Desde que este portal ha sido creado han sido muchas las cartas enviadas por los usuarios y esperamos seguir contando siempre con su gran apoyo.

Tambien recibimos muy a menudo cartas de amor tristes, nos da mucha pena este tipo de cartas tristes, pero que podemos hacer? nada, solo publicar el dolor de los usuarios. Trataremos de subirle el ánimo y ojalá lleguen a conocer a alguna persona que les quite la tristeza del corazón.

Gracias a los usuarios que envían poemas de amor, esperamos que nunca dejen de hacerlo, nosotros nos comprometemos a publicar todo lo que nos manden.

Mi nombre es Carlos y soy el administrador de este sitio web. Espero que no lo dejen de visitar y tampoco de escribir sus cartas. No se olviden de dejar sus comentarios al pie de las cartas y los poemas, necesitamos saber cual es el tipo de carta que más les gusta!.

Aquellos que quieran enviar cartas de amor, pueden hacerlo a este correo :
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Disculpen por poner asi el correo pero es por seguridad, para que no lleguen correos SPAM.

Para tí, con tristeza

admin — Tue, 01 Sep 2009 12:46:36 +0000

Me encuentro sentada frente a la ventana, afuera comienza a llover; he pensado mucho en ti estos últimos días y aunque me cueste admitirlo, te extraño, me haces mucha falta.
Entre todo el enredo de ideas que giran dentro de mi cabeza, esta tu recuerdo, en ocasiones tengo la impresión de que aparecerás de pronto con una gran sonrisa como si nunca te hubieras marchado.
Sin embargo, esa ilusión se desvanece tan pronto como aparece y vuelvo a la realidad, no estas aquí ni lo estarás en mucho tiempo.
La culpa y el remordimiento me persiguen, Por que? Por que no te dije lo mucho que te quiero?
Hoy estas tan lejos de mi, se que algo no anda bien contigo, deseo tanto poder tomar tu mano y sentarme junto a ti, sin decir una palabra con los labios y decir todo con el corazón.
Realmente me angustia esta distancia, no saber de ti, si pudiera, en este instante estaría a tu lado, te diría que eres muy importante para mi y que te adoro.
Sabes por que nunca te lo dije? La respuesta es sencilla, por miedo a un rechazo; probablemente tú me ves solo como a una amiga, quizás como la hermanita que siempre anhelaste tener, pero tu para mi, eres mucho mas que un amigo, mas que un hermano, eres mi vida y mi corazón.
Sufro mucho desde tu partida, me duele en el alma no estar cerca de ti y es tanto mi pesar que por eso escribo esta carta ahora, necesito desahogarme, necesito llorar porque si sigo aparentando ante los demás que estoy bien, que nada me preocupa, el nudo que siento en la garganta y la tristeza que abre un hoyo cada vez mas profundo en mi alma van a terminar por destrozarme el corazón.
Por que no vuelves ya? Te necesito, mi corazón te necesita para seguir viviendo, y aunque tu no sientas por mi lo que yo siento por ti, seria muy feliz con poder ver todos los días mi reflejo en tus ojos, con escuchar el sonido de tu voz pronunciando mi nombre, con respirar el aire que tu respiras, solo con eso me conformaría y te aseguro que viviría alegre aun sabiendo que nunca me amarías como yo a ti.
Si lees esta carta con atención, podrás darte cuenta de que cada palabra en ella escrita, es una lágrima y un suspiro de amor por ti.